Уже даже не ломает - ломать нечего.
Грызет осколочки в щепу и изредка подвывает изнутри.
То ли изморозь на стенках пустой души, то ли пепел - не понять.
И даже слез нет - стеклянные, холодные шарики, тяжелые, как застывшие капли ртути.
Сидишь - словно в кубе льда: снаружи холодно, внутри пусто.
А ведь казалось бы и болеть уже нечему - выболело все, ан нет. Пустота ухитряется болеть еще более выматывающе - ее то в ладошках (пусть и давно ледяных) не согреешь, не приласкаешь, даже не коснешься просто что бы отвлечь...
Так и сидишь, как придурок последний на развилке, ждешь, когда же Небесной Канцелярии надоест играть на окоченевших остатках нервов.
И не сделаешь ничего ведь.